روايات مقالات سامح الشهابي

 ..... شكرًا لسذاجتك، لقد تم كسرك بنجاح في البداية، لم يكن الأمر يبدو كمعركة. كان مجرد يدٍ تمتد إليك في الظلام… وابتسامة تقول: “اطمئن”. الثقة لا تدخل حياتنا على هيئة عاصفة، بل كنسمة. لا تصرخ، لا تهدد، لا تضع سكينًا على رقبتك. بل تهمس: “أنا هنا لأحميك”. وهنا يبدأ كل شيء. الفصل الأول: حين تخلع درعك كنت تعرف جيدًا كيف تحمي نفسك. تعلمت من الخيبات السابقة أن تبني جدرانًا عالية، أن تزن الكلمات، أن تبتسم دون أن تكشف قلبك. ثم جاء هو… أو جاءت هي… بصوت هادئ، واهتمام يبدو حقيقيًا. لم يطلب منك أن تثق به. بل جعلك تشعر أن عدم الثقة إهانة. وهنا، خلعت درعك بيدك. لم يُكسر… بل سلّمته. الفصل الثاني: لعبة الظلال الثقة لعبة نفسية خطيرة. من يمنحها يعتقد أنه يربح الطمأنينة، لكن من يتلقاها قد يراها سلاحًا. في كل مرة شاركت سرًا، في كل مرة بكيت بصوت منخفض أمامه، في كل مرة قلت: “أنت مختلف”… كنت تكتب اعترافًا طويلًا، وتوقع عليه بدم قلبك. الخطأ لم يكن في الحب. ولا في القرب. الخطأ كان في التعرّي الكامل أمام من لم يُختبر في العواصف. العواصف هي الامتحان الحقيقي. وللأسف… أنت اختبرت نفسك، ولم تختبره. الفصل الثالث: ...

    هناك لحظة غريبة في حياة الإنسان… لا تُعلن قدومها، ولا تُرسل إشعارًا، ولا تطرق الباب. تدخل فقط. تحدث غالبًا بعد منتصف الليل… حين ينام العالم كله، وتستيقظ أنت بلا سبب واضح. تفتح عينيك، فتشعر أن شيئًا ما تغيّر… ليس في الغرفة، بل فيك. الأشياء نفسها حولك: نفس الجدران، نفس الهاتف، نفس الأسماء في قائمة الاتصال… لكن الإحساس مختلف. كأنك تنظر إلى حياتك لأول مرة من خارجها. وفجأة… تفهم. تفهم لماذا انطفأت علاقتك بشخص كنت تظن أنه روحك. تفهم لماذا خذلك من أقسم أنه لن يفعل. تفهم لماذا ابتعدت فرص كانت تبدو مكتوبة باسمك. تدرك أن كثيرًا مما ظننته “خسارة”… كان إنقاذًا هادئًا. الحقيقة التي لا يلاحظها أحد نحن لا نُؤذى غالبًا بسبب الناس… بل بسبب الصورة التي رسمناها لهم داخلنا. نحن لا نحب الأشخاص كما هم… نحب النسخة التي اخترعناها عنهم. نعطيهم صفات لم يعدونا بها، ونحمّلهم وعودًا لم يقولوها، ثم نغضب لأنهم لم يكونوا ما تخيلناه. والأغرب… أن العقل يعرف ذلك، لكن القلب يرفض التصديق. لذلك لا يكون الألم عند الانفصال هو الفراق نفسه، بل لحظة انهيار الوهم. الوهم له صوت خافت جدًا… لكنه حين يموت يصدر ضجيجًا يك...

..... الفصل الأول: القرية التي لا تُقفل أبوابها عام 1975… لم تكن القرية كبيرة… لكنها كانت آمنة إلى درجة أن الأطفال ينامون في الأفنية، والبيوت تُترك أبوابها مفتوحة، والمفتاح غالبًا يكون تحت الحصيرة… ومع ذلك لم يُسرق شيء. لم يكن السبب الفقر… بل شيء آخر. كان الناس يخافون… لكن ليس من الشرطة. كانوا يخافون من نظرة الآخرين. الرجل الذي يرفع صوته على أبيه يُصبح حديث البلد شهورًا. والشاب الذي يؤذي جارته لا يجد من يزوجه ابنته. لم يكن هناك قانون مكتوب… ومع ذلك، كان هناك نظام صارم يحكم الجميع. اسمه: العيب. لم يكن أحد يراقبك… لكن الجميع يراك. وكان الإنسان يعرف مكانه: الأب أب. الأم أم. الكبير يُطاع. والكلمة لها وزن. لم يكن الناس أكثر تدينًا بالضرورة… لكنهم كانوا أكثر خوفًا من أن يفقدوا احترامهم. والاحترام… كان رأس المال الحقيقي. الفصل الثاني: أول شرخ ثم جاء التلفاز. لم يلاحظ أحد التغيير أولًا. في البداية جلس الناس حول الشاشة كما كانوا يجلسون حول الجدّ. لكن شيئًا غريبًا بدأ يحدث… الجدّ صار يُقاطع. والأب صار يُصحح له أبناؤه. والأم صارت تقارن زوجها بالممثلين. لأول مرة في التاريخ… دخلت حياة أخرى إلى داخل...

 آخر منشور — تم العثور عليه داخل مسودات المدونة إذا كنت تقرأ هذا… فغالبًا أنت وصلت له عن طريق الصدفة. أنا لست يوسف الذي قرأت قصته. أنا… الشخص الذي بقي. لم أفهم ما حدث يومها مباشرة. عندما اختفى، ظننت أنني نجوت. خرجت من الباب، رأيت الشارع، سمعت ضوضاء السيارات، وعاد الهواء يتحرك… كل شيء بدا طبيعيًا. إلا الناس. الناس لم تكن تراني. كنت أمر بجوارهم فلا يلتفت أحد. أقف أمام البائع فلا يرد. حتى هاتفي… لم يعد يتصل بشبكة. أيام كاملة وأنا أحاول إقناع نفسي أنني أتوهم… إلى أن عدت للبيت رقم 17. لم يكن قرارًا شجاعًا… بل لأنني أدركت شيئًا واحدًا: المكان لا يأخذ شخصًا… المكان يستبدله. وجدت الباب مفتوحًا كما تركته. نزلت الطابق السفلي مرة أخرى… والملفات ما زالت هناك. بحثت طويلًا حتى وجدت ملفًا جديدًا. ملفك أنت. نعم… لا تستغرب. كل من يقرأ القصة… يصل اسمه إلى هنا بطريقة ما. ليس لأنك ذهبت للبيت… بل لأنك عرفت بوجوده. المكان لا يحتاج جسدك… المكان يحتاج انتباهك. منذ لحظة قراءتك للسطر الأول… أنت فتحت الباب. ستلاحظ أشياء بسيطة خلال الأيام القادمة: قد تسمع خطوات ليلًا في مكان خالٍ. قد تجد شيئًا تحرك من موضعه د...

........ لم أقرر النزول فورًا. قضيت يومًا كاملًا أحاول إقناع نفسي أن كل ما يحدث ضغط نفسي… إرهاق… خيال. لكن المشكلة لم تكن في ما أراه… بل في ما أصبح يحدث للواقع نفسه. عند الظهيرة… قابلني جار الشقة على السلم. نظر إليّ باستغراب وقال: "إنت كنت راجع الفجر؟" أجبته: "لا… أنا ما خرجتش من أساسه." تردد قليلًا ثم قال: "غريبة… لأن واحد شبهك بالظبط طلع الدور عندك الساعة 4 الصبح… ومعاه مفتاح." لم أرد. لأنني تذكرت شيئًا… المفتاح الذي وجدته أمام الباب… لم أجربه أصلًا. العودة ذهبت إلى شارع النخيل قبل المغرب. نفس الشارع… نفس الصمت… لكن هذه المرة كان هناك فرق. أول مرة دخلت، الناس كانوا يتجنبون النظر إلى البيت… الآن كانوا يتجنبون النظر إليّ أنا. كأنني لم أعد مجرد زائر. كأنني أصبحت… جزءًا من القصة. دخلت المنزل. لم أشعر بالخوف كما توقعت. بل بشيء أخطر… شعرت أن المكان يعرفني. الكرسي الهزاز لم يتحرك هذه المرة. والهواء كان أثقل… أبطأ… كأن الزمن نفسه داخل البيت أبطأ من الخارج. اتجهت مباشرة إلى نهاية الممر… حيث لم أكن قد لاحظت شيئًا من قبل. باب صغير… منخفض… يكاد يلامس الأرض. لم أره ي...

....... البيت رقم 17 — الجزء الثاني: المفتاح بعد ما شفت صورته… لم أعد كما كنت. عدت إلى شقتي مساءً، لكنني لم أدخل فورًا. وقفت أمام الباب دقيقة كاملة… أحدق في المفتاح بيدي. لأول مرة أشعر أن “الدخول” قد لا يكون آمنًا. فتحت الباب ببطء. كل شيء طبيعي… الكرسي مكانه… الكوب على الطاولة… الحقيبة حيث تركتها صباحًا. إلى أن نظرت للأرض. كانت هناك آثار أقدام ترابية تبدأ من باب الشقة… وتتجه للداخل. لكنني كنت آخر من خرج صباحًا… ولم يكن الحذاء متسخًا أصلًا. تبعت الآثار… حتى وصلت لغرفة النوم. وتوقفت. لم تكن آثار ذهاب… بل كانت آثار خروج. الساعة 3:07 فجراً لم أنم. جلست على السرير والهاتف بيدي… أراجع الصور التي التقطتها داخل المنزل. أقسم أنني لم أكن أنوي النظر إليها مرة أخرى… لكن شيئًا ما كان يدفعني. في الصورة الثالثة تحديدًا… شيء لم ألاحظه من قبل. في المرآة القديمة الموجودة في صالة البيت… لم يكن انعكاسي وحدي. كان هناك شخص يقف خلفي. شخص بنفس طولي تقريبًا… لكن ملامحه غير واضحة… كأن الصورة لم تلتقطه كاملًا. وقتها فقط… وصلني إشعار. لم تكن رسالة. كان موقعًا جغرافيًا مباشرًا (Live Location)… من نفس الرقم المجهول...