روايات مقالات سامح الشهابي

....... البيت رقم 17 — الجزء الثاني: المفتاح بعد ما شفت صورته… لم أعد كما كنت. عدت إلى شقتي مساءً، لكنني لم أدخل فورًا. وقفت أمام الباب دقيقة كاملة… أحدق في المفتاح بيدي. لأول مرة أشعر أن “الدخول” قد لا يكون آمنًا. فتحت الباب ببطء. كل شيء طبيعي… الكرسي مكانه… الكوب على الطاولة… الحقيبة حيث تركتها صباحًا. إلى أن نظرت للأرض. كانت هناك آثار أقدام ترابية تبدأ من باب الشقة… وتتجه للداخل. لكنني كنت آخر من خرج صباحًا… ولم يكن الحذاء متسخًا أصلًا. تبعت الآثار… حتى وصلت لغرفة النوم. وتوقفت. لم تكن آثار ذهاب… بل كانت آثار خروج. الساعة 3:07 فجراً لم أنم. جلست على السرير والهاتف بيدي… أراجع الصور التي التقطتها داخل المنزل. أقسم أنني لم أكن أنوي النظر إليها مرة أخرى… لكن شيئًا ما كان يدفعني. في الصورة الثالثة تحديدًا… شيء لم ألاحظه من قبل. في المرآة القديمة الموجودة في صالة البيت… لم يكن انعكاسي وحدي. كان هناك شخص يقف خلفي. شخص بنفس طولي تقريبًا… لكن ملامحه غير واضحة… كأن الصورة لم تلتقطه كاملًا. وقتها فقط… وصلني إشعار. لم تكن رسالة. كان موقعًا جغرافيًا مباشرًا (Live Location)… من نفس الرقم المجهول...

   ...................... ⚠️ تحذير قبل القراءة هذه ليست قصة رعب تقليدية. وليست خيالًا كاملًا كما تظن. لو قرأت السطور القادمة للنهاية… قد تلاحظ أشياء غريبة خلال الأيام التالية. رسالة في وقت متأخر. خطوات في مكان فارغ. إحساس بأن أحدًا يعرفك… أكثر مما يجب. البيت رقم 17 ليس مجرد عنوان. هو تجربة. وكل من يقرأ… يفتح بابًا. السؤال ليس: هل ستكمل القراءة؟ السؤال هو: هل كنت مستعدًا أن يبدأ الأمر أصلًا؟ لم يكن أغرب ما في الحكاية هو البيت… بل الرسالة التي وصلتني قبل أن أراه بثلاثة أيام. كانت الساعة 2:13 بعد منتصف الليل. هاتفي لم يكن بيدي… بل كان على المكتب بعيدًا عني، ومع ذلك أضاء. رسالة واتساب… من رقم غير محفوظ. "لا تذهب إلى البيت رقم 17… لأنك لن تخرج منه كما دخلت." في البداية ضحكت. ظننت أحد الأصدقاء يمزح، خاصة أنني كنت قد أخبرت شخصين فقط عن عملي الجديد. أنا "يوسف"… أعمل في تقييم العقارات القديمة لصالح مكتب توثيق قانوني. ببساطة: أزور البيوت المهجورة أو المعروضة للبيع… أكتب تقريرًا عن حالتها… وانتهي. لكن الغريب… أن العنوان الذي وصلني في العمل صباحًا… كان نفس الرقم الذي في الرسالة...

... ..  في تلك الليلة… لم أنم. أغلقت باب غرفتي بالمفتاح… ثم وضعت كرسيًا خلفه… ثم خزانة صغيرة أيضًا. كنت أعلم أن هذا لن يوقف شيئًا… لكنه يمنح الإنسان وهم السيطرة… والوهم أحيانًا أهم من الأمان. الساعة 3:01 فجراً. بدأت الخطوات. لم تأتِ من الخارج… بل من داخل الشقة. خطوة… ثم سكون… ثم خطوتان بطيئتان كأن أحدًا يتعلم المشي من جديد. كنت أسمعها بوضوح… أرضية الصالة الخشبية تصدر نفس الصرير الذي أعرفه جيدًا… نفس النقطة تحديدًا قرب المطبخ. لكنني أعيش وحدي. توقفت الخطوات أمام باب غرفتي. ثم… طَرق. لم يكن طرقًا قويًا… بل ثلاث نقرات خفيفة… مهذبة… وكأن الزائر لا يريد إزعاجي. طرَق… ثم سكون. بعدها جاء صوت… ليس من خلف الباب… بل من داخل رأسي. “افتح… أنت تعرفني.” تجمدت. الصوت لم يكن غريبًا… كان صوتي. وصلت رسالة أخرى. “لا تفتح له.” كتبت فورًا: “من هو؟!” رد: “الذي خرج معك من الغرفة (7) لم يكن غريبًا… كان أنت.” لم أفهم. لكن الهاتف أرسل صورة فجأة… صورة قديمة بالأبيض والأسود… كاميرا مراقبة فندق. الوقت: 2:17 صباحًا — نفس الليلة منذ خمس سنوات. رأيت نفسي… أدخل الغرفة. ثم بعد دقيقة… خرجت. ثم… بعد ثلاث ثوانٍ… خرجت ...

     لم يكن يفترض أن أفتح الرسالة. وصلتني في الثالثة فجراً… لا صوت إشعار… لا اهتزاز… فقط استيقظت فجأة وكأن أحدًا ناداني باسمي همسًا. الهاتف كان مضاءً بالفعل، وعلى الشاشة رسالة واحدة من رقم غير مسجل. “لا تخف… أنت لم تُخطئ. أنت فقط تذكّرت متأخرًا.” ظننتها مزحة ثقيلة من صديق، لكني تجمدت حين قرأت السطر التالي: “اليوم… لا تمر من الشارع الضيق بجوار الصيدلية.” هذا هو طريقي اليومي للعمل… ولم أخبر أحدًا به قط. ضحكت لأكسر التوتر، وقلت لنفسي: صدفة. لكن الفضول كان أقوى من العقل. لأول مرة منذ عامين… غيّرت طريقي. بعد أقل من ساعة، وأنا في المقهى، بدأ الناس يلتفون حول شاشة معلقة في الركن. حادث تصادم ضخم… سيارة نقل فقدت السيطرة… المكان؟ الشارع الضيق بجوار الصيدلية. لم أشعر بالنجاة… شعرت أن أحدًا كان يراقبني. عدت إلى الرسالة… الرقم لا يقبل الاتصال. أرسلت: “من أنت؟” وصل الرد فورًا… كأن المرسل كان ينتظر. “أنا الشخص الوحيد الذي يعرف ماذا حدث في الغرفة رقم (7).” توقفت أنفاسي. الغرفة رقم (7)… هذا اسم حاولت نسيانه طوال خمس سنوات. منذ خمس سنوات، كنت أعمل موظف استقبال في فندق صغير قديم. لم يكن فخم...